Aí a pessoa está em repouso pelas contrações antecipadas, mas dá uma escapadinha rápida, para visitar o avô recém-operado no hospital e pensa: “vou aproveitar e conhecer a ala nova da maternidade, dizem que ficou ótima!”.

Deixei minhas coisas no quarto, no décimo andar, e resolvi descer de escada, afinal seria apenas um lance (#gênia).

Passei pela porta corta-fogo, desci até o nono andar e aí encontrei a porta travada por fechadura eletrônica. Voltei para o décimo andar para buscar meu crachá e – adivinhem só! -também encontrei a porta trancada.

Fui descendo, descendo, descendo e encontrando tudo fechado, até o estacionamento 3.

Plano A de fuga fracassado, comecei a subir os lances de volta, sem fôlego, sem sucesso, sem lenço nem documento.

No meio do caminho, encontrei um telefone vermelho de emergência  e fiquei naquele duelo mental, pensando se estupidez aguda se caracterizaria como urgência, em um ambiente hospitalar. O que eu iria dizer? “Alô, moço da emergência? Eu estou presa na escada!”. Não, não iria rolar.

Quando já estava perdendo a esperança e o pouco da dignidade que ainda me restava, um funcionário da cozinha passou por mim, mas não me deixou entrar, porque eu não estava com a vestimenta correta. Algo sobre ANVISA e regras de higiene pessoal.

Diante da negativa e já acreditando que eu moraria para sempre naquelas escadas, tipo a loira do banheiro, fiz o que qualquer mulher adulta e madura faria: comecei a chorar.

Minha cara de desespero deve ter sido tão convincente, que o cozinheiro ficou com pena de mim, largou tudo e veio me ajudar, super solidário.

Ele me deixou atravessar a cozinha encostada na parede, me acompanhou até a catraca, passou seu crachá e – wait for it – CHAMOU O ELEVADOR PARA MIM, me guiando de volta, sã e salva, até o décimo andar.  Praticamente um herói montado no chapéu branco.

Papelão de mulherzinha grau máximo, eu sei.

Ainda bem que esse tipo de vexame a Globo não mostra.

#gestonta

#premiadafeelings